Mam na imię Erin. Mam czterdzieści lat i trzy tygodnie temu moje życie rozpadło się w sposób, którego nie uważałam za możliwy do przeżycia.
Moja córka Lily miała dziesięć lat. Zmarła w deszczowy sobotni poranek.
Nawet pisanie tego zdania wydaje się nie na miejscu, jakby należało do czyjegoś życia. Ale musisz to wiedzieć, bo wszystko, co nastąpiło później, wyrosło z tego momentu.
Tego ranka Lily promieniała z ekscytacji. Pamiętam, jak zapinała pasy, nuciła coś pod nosem, ściskając szkicownik jak skarb. Szła na zajęcia plastyczne – tego dnia słoneczniki. Daniel ją drażnił, obiecując gorącą czekoladę, jeśli skończy kolorować płatki. Śmiała się, tym śmiechem, który rozbrzmiewał w całym samochodzie.
Nigdy nie wrócili.
Pickup stracił panowanie nad pojazdem na ostrym zakręcie. Przejechał przez pas dzielący jezdnię i wbił się w samochód Daniela od strony pasażera. Metal zgiął się jak papier. Dźwięk, jak mi później powiedziano, był ogłuszający.
KONTYNUUJ CZYTANIE NA NASTĘPNEJ STRONIE 🥰💕
Lily nie czuła bólu. Odeszła natychmiast.
Daniel przeżył. Jakimś cudem.
Jego ciało nie wyszło bez szwanku – połamane żebra, stłuczone płuca, złamany kręgosłup – ale serce biło. Spędził dwa tygodnie na oddziale intensywnej terapii, zawieszony między maszynami, morfiną i wstrząsem. Kiedy w końcu otworzył oczy, nie pytał o mnie. Nie pytał, co się stało.
Wyszeptał jej imię.
“Lilia.”
