Przyszło bez adresu zwrotnego – tylko moje imię i nazwisko, delikatną kursywą na Prostej kopercie. Pismo nic mi nie mówi.
W środku: złożona notatka i dwudziestodolarowy banknot, przyklejone pojedynczą taśmą klejącą.
List zaczynał się tak:
„Pani Emily, może nas pani nie szczególna…”
I Dokumenty? Nie. Nie od razu.
Ale kiedy wspomnienie się odżyło – najpierw, potem już. Rodzina w sklepie spożywczym. Zmęczeni rodzice. Dziecko krzątające się w wózku. Dźwięk odrzuconej karty. Niecierpliwe westchnienie kasjera. I ja, przewlekle zarządzająca po karcie debetowej.
powiedział: „W porządku. Po prostu ich zwolnij”.
Chwila. Nic więcej.
Ale dla nich było wszystkim.
„Zapłaciłeś za nasze zakupy, kiedy nic nie nastąpiło. Nadal płaczę, myśląc o tym. Teraz stanęliśmy na nogi i chcemy ci po prostu podziękować – za miłość i miłość do mojej rodziny”.
Siedziałem tam oszołomiony.
